J.B

Bistrô.

Annalice Laranjeiras entrou num restaurante chic e pediu o prato mais caro do menu. Nem olhou para o garçom, nem pensou duas vezes, nem estava com fome.
Ela recebeu o prato com sutil entusiasmo e não disfarçou. Enfiou o garfo no pedido e o engoliu. Sem mastigar, ela não degustou o suficiente, mas - ainda assim - pode dizer a todos como foi a magnífica experiência de comer no mais luxoso restaurante francês e experimentar o prato mais caro.
Annalice Laranjeiras não fez nada disso.
Ela entrou numa padaria, pediu um pão quentinho e o saboreou como quem faz a primeira refeição do dia.
Que delícia.

Para ler uma vez:

eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.
eu quero você.

Para ler dez vezes:

eu não quero você.

Sábado, 23 de outubro de 2010.

Prefiro o acaso que,
por acaso,
despertou sem querer.

Uma vez por vez (Capítulo três).

Carta ao leitor.
Caro - e inacreditável- leitor, declaro encerrado o capítulo das verdades, posto que não me sinto mais inclinada a dizê-las.

Uma vez por vez (Capítulo dois).

Das verdades.
Acredito acumular algumas tantas, mas hoje tenho vontade de gritar certas umas...
(Querido - e paciente- leitor, não deposite muita fé nesse capítulo, pois se eu realmente quisesse dizer algo verdadeiro já teria o dito)
Das não ditas.
Guardo-as mais que todas as outras. Tenho cá algumas... ameaçando saltar boca-a-fora, mas, por hora, estou alerta. Não falarei daquelas que pouparam aos outros o sofrimento. Tenho sede, apenas, das que ainda causam o meu. Veja bem, não entenda assim que sou triste. Eu sou atriz e, sendo como sou, sou o que quero parecer ser e o que sou e o que quero e o que pareço.
Uma: naquele dia em que deixei você, nem lembro como, só sei... acho que não queria mesmo lhe deixar, mas você me deixou ir tão depressa... Não ouvi mais meu nome, não vi mais o seu. Passei pelas ruas lhe procurando e, acho, você sofria pelos cantos. Não me procurou. Não me procurou. Não me procurou! Como pôde me deixar ir? Eu sei. Nas minhas atribuições, pode incluir EGOÍSTA. Queria ter-te.
Pensando bem, egoísta foi você. Sofreu calado. Sofreu calado! Como pôde? Aceitou tão plenamente a momentânea solidão que parece até imbecil escrever-te. Escrever-te... Ainda lembro do gosto. Se eu quisesse esquecer do gosto...
Pode avisar a quem interessar... você me deixou. Você deixou que eu fosse e essa culpa é sua.
(Querido - e persistente - leitor, não deposite pouca fé nesse capítulo, pois se eu realmente o escrevi devo tê-lo escrito para alguém)

[Incompleto]

Uma vez por vez (Capítulo um).

Dos amores somam quatro. Não sei como isso se deu, mas foram sucessivos e, por isso, agradeço.
A vez primeira fez-se saudade, fez-se vontade, fez-se arrependimento, fez-se, faz... A segunda vez fez-se poeira. Na terceira, fez-se borrão. Na última, fez-se por quê? Não sei. Passo.
Dos amigos... totalizei uns bocados. Lembro do primeiro. Nome no aumentativo. Estava sempre presente, mas nem todos o viam. Minha mãe quase sentou nele uma vez, mas o salvei a tempo. Não lembro se ele voltou. Não lembro mais dele. Lembro dos que lembro. E esqueço dos que me esquecem. E esqueço dos que quero esquecer. Hoje, tenho alguns bons camaradas.
Da(s) cicatriz(es), exponho uma em meu rosto. A única grande o suficiente pr'eu lembrar. Ela se esconde sob o queixo e nem a percebo com frequência. Resultado de uma infância preocupada com os horários dos desenhos animados (fiquei tão animada pra ver o Chaves naquele dia que, então, corri... trágica corrida). Bom, em meu corpo - aparentemente - não vejo outra significativa.
Das composições: vez ou outra me espanto quando lembro de algumas... Basta o vento uivar na janela num dia bonito, ou feio...
Das BOAS composições eu sei. Outras pessoas sabem. Outras ainda irão saber.
Sei de uma vez por vez. Sei de todas as vezes. Das boas vezes, eu sei...

J.B

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